微雨的天。
细长的忧伤，幽微的凉薄。有自怜的理由。
檐头的那角天空，也许湛蓝，也许灰暗，也许有一朵白云，黯然的被风吹散。
仿若从容，仰头时，便有了心事。
窗台上的仙人掌已开出了鹅黄的花，细软成簇，繁花似景，良辰好天。
那盆许多年了的茉莉，也开好了花，风轻轻的吹。这样芬芳，这样芬芳。
却，此去经年，我的爱。
一个人。细雨渐浓渐重，落在木叶上，一滴，一滴，一滴……
许多年前，也有一个女子站在雨后的街上。头顶是高大的梧桐，它们叶色青青。
风过，兜头大片雨滴，放在唇角，是初夏草木葱茏的清香。
一如彼时清澈的轻歌。
你闻到我的幽香，我听到你的气息。蓦然见到的绝美的月光。
一直藏至凋零，依然心存感激。
事隔多年。你看，说一句事隔多年，多么沧桑的样子。
而时间下，一切早如止水。波澜不惊，不动声色。
再见时，你我未必一眼识得。多么的黯然。
记得，恹恹的午后。坐等一场陌上青烟。周围喧哗，笑语盈盈。
擦身而过，身上烟草如旧，一如记忆复记忆。
只是，已不再为我缭绕。
我心缱绻。
晓风，残月。经年尘霜，弹指间烟灭灰消。
无处究寻，比如从未吹起的竹箫。只有光，失了音。回忆撕裂，轻歌洇散。
终至无痕。
想在深夜，一个人爬上深灰的屋顶。空旷的夜色，月光浓稠而清凉。
静静地。微笑。
七月流火。静，悄悄。落了凉意。
原来，红尘两字落了尘灰，是劫数。也是记忆的开始。
比如南窗后失却芬芳的栀子。细碎的萎谢，是否也看得见女子七月的心思。
却仍旧可以保持着前尘低徊的姿态。
卿本佳人。
呵，开放如花的过往也并不只是如烟。
镜里。依然温暖而笑。
相信自己，似乎不久前还是那个清澈长发的女子。
你说，千里万里外，爱情依然在黑暗中次弟开放。
这样，在无花开放的清晨。分明嗅到了你笑容里的芳香。
只是，一伸手，就触摸到了恍然的昨天。
它们是一场翻过去的虚无。只剩寂然。
七月流火，九月授衣。原来可以这样的古老。
坐等一场旧日的细雨，也许红尘里，七月流火从未稍离。
一如几千年前那场渐冷轻凉。
就像，就像自己测想中的青春。依旧透明温柔。
我的爱。荒烟漫草的年月，连再见也不及说出。
从此，失却。
-全文完-
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