自己写诗。写一些浪漫温馨的爱情诗。
想到自己还不算一个诗人。想到爱情诗以外的人和事。
我痛。真痛。
一些人奔波忙碌，一日三餐，填饱肚子，那是一天最大的幸福。
一些人流离失所，不是因为体验生活，而是自然灾难和战争的逼迫。
这些时候，诗歌在诗人的腹部疼痛打滚。人们漠视着所谓的诗人——
和我们一起死吧，比我们还贫穷的可怜的人。
诗人不死。诗人作茧自缚。
诗人继续快乐与痛苦。
海峡那边的诗人说：“乡愁是一枚小小的邮票。”
大陆这边的诗人说：“乡愁是政治与历史的硝烟。”
诗人有家，诗人有家不在家好好过。诗人跑到外面
寻找愁绪的根源。海水的咆哮和腥味，
给了诗人麻木和痛苦。那些所谓的忧郁，
清醒而疼痛地刺激着诗人的神经。
海那边的风，吹醒了沉睡的诗篇。
海这边的风，奏响了庄严的音乐。
风的痛苦，不告诉诗人。
海的痛苦，源于漂泊太久，太久。
诗人不怕痛苦，就怕麻木。
诗人写诗。诗人是世界痛苦的神经。
诗人的痛苦与海风不一样。绝对不一样。
我写诗。还好，我不是诗人。
所以，我痛苦。所以，我快乐。
本文已被编辑[轻轻走来]于2005-5-6 19:32:41修改过
-全文完-
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