总喜欢在那种有风的下午，握一纸黄卷，将自己倦在舒适的被窝中，读别人的故事。并不喜欢坐到阳台上去读，因为阳台上的风冷冷浸浸，风风凉凉，凉到骨头里去了，并不浪漫。
将自己化到书里去，化到故事里去，在那一个下午里，那一个晃忽里，我便是那书中的他了，随着他去爱了，痛了，哭了，累了，死了。读到他的痛极累极，我便赔他一掬清泪，两声凝噎。也将心肠寸寸的断了，也将凄凉历历的伤了。
总喜欢读那些苍苍茫茫的故事，将自己付身故事中穿行，故事总是从生活中精练而来。而生活，却总也做不成故事。
书中的故事，只在一个下午，便穿历千年的忧怨，万古的情愁。只在一个下午，便爱过伤过痛过死过，一切只在一个下午啊，多少人的恩怨情仇，都一掠而过。
真想在那个故事里，永远也不用走出来（其实，穿行其中的时候，又是多么的渴望看到结尾，看到他最后会是怎样了的呢），就去做故事里的那个他吧，痛不切骨，恨不惊心。不用憣憣然走到生活中来，一一亲历那种种刻骨铭心的痛。故事里的伤是美的，痛是美的，死，也是美的、壮观的。一句话，一个眼神，一个手势，就死了。不用深叹句句好死不如赖活，不用纤纤难割三千烦恼丝，不用恨历你多少的柔肠百结啊。
爱读故事，是不是说一个女子一生无法实现的梦，要借故事们做个载体，去体会那些幽幽的相思？
-全文完-
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审核:北方的雪狼