“它喜欢它自己，

一付不快乐的模样。

微笑地问：

为何不能享受忧伤？

风，却嘲笑它，

不曾看过远方。

叶子，最终

笃定的在树下被埋葬。

风，则继续没有方向的流浪，

假装，很阳光。”

从一棵树的手腕上，一枚半青半黄的或早已干扁的如老夫人的脸似的落叶飘然而下，在飞起的尘埃中灼下一道道轻痕，然后又兀自睡去，沉于泥土之中，安静而祥和。或许我会把它捡起来，嗅着岁月的古香，写上令人伤感的文字，夹在心爱的书里，酝酿，珍藏。

一只鸟尕扑闪着漂亮的羽毛战战兢兢地落在我的窗前，跳跃顾盼，叫了半声又匆匆飞去，只留下一片白羽。或许我的灵魂会去追随它那远去的一抹倩影，直到停落在朱漆未干的高大楼墙之上，才缓缓地回过神来，趴在窗台上摸着那柔软的羽毛浮想联翩。

垃圾箱旁边的青草地上安睡着一个被捏扁了的破易拉罐，或许我会捡起来放到路边，一边踢着，一边哼着许嵩的歌。我始终觉得它的命运不应该是与果皮纸屑共处一室的垃圾桶，而是经过我的细心雕琢，摆放在书桌前做一个逗主人开心的小玩偶。

一群蚂蚁抬着一只比他们大好几倍的昆虫的残骸，亦惨亦烈地向前移动，默化成一曲悲壮的挽歌或一场永久的仪式。然不料，几滴飞雨的袭击让他们四荒而逃。或许我会为他们的勇敢和坚强而驻足观望，再为他们的失败而长叹一声，把食物送到府上。

当你发现我叶片上的秘密，发现我一动不动的看着根破羽毛发呆，发现我把什么垃圾都往家里收，发现我为一件小事而叹气的时候，就会说：“文人就是矫情，多愁善感，愁眉苦脸，暗自忧伤。”我不知道我在写，我在想，我在玩，我在看的时候是否真的忧伤了，只知道就这么说我矫情，我是不认可的且有点儿生气。

我只是被一种声音，一种沉重的、负载了诸多情感信息的色彩，一种含蓄的、超越了明示话语的状态，一种细微的、寻常的易被人忽略的场景所感动了而已。或许真的略带点伤感的气息，我说不准它伤你“伤”到什么程度，如果用温度来比喻，那就是零下一度吧。倘能在这烦闷的天气里给你带来一丝凉意，不也觉得欣慰吗？

如果你把这归为矫情，那么请问你这没有方向的风何时能停止流浪，停止假装。当你吹过花园时，你有没有想过一朵花因为什么而鲜艳妩媚，一茎草又因为什么而摇曳多姿？当你吹过湖面时，你有没有想过一汪湖水因为什么而清波洋溢，一尾鱼又因为什么而跃出水面？你是知道的，却总是表现的不在意。你是不知道的，因为你走地太匆忙。

和你相比，我不如休闲时慢慢欣赏沿途的风景，为每一个生命的华美演绎而感动。多愁善感也罢，独自忧伤也好，我总是个有血有肉有感情有灵魂的人，而不是看不见，抓不着，与人擦肩也不能让人知晓的风。

所以，我的“忧伤”不矫情，愿你也能体会那些无法言说的感动。

-全文完-