他死了，是在一个深秋的月夜，他是带着一个浪漫主义者的幻想，死在格格不入的现实中的。就像躺在山海关的冰冷的铁轨上，就像投入未名湖冰冷的湖水里那样，有预谋的，有目的的，选好时间，选好地点，毫无畏惧的死去了。

那一个秋夜，月光惨白的像死人的脸，凄厉的秋风卷着严寒，狂躁的卷起纷纷的尘土以及枯枝残叶，将街道笼罩于烟尘之中。街道里，除了摇摇晃晃，形单影只的他，再也没有一个人影。狼狈逃窜的野狗和野猫，在昏暗的路灯下打转，白色的废纸盒肮脏的塑料袋不肆无忌惮的在空中飞舞。

一只无影无踪的怪鸟在暗处哀叫，那叫声刺耳，凄厉，更令人毛骨悚然。半夜，像往常一样他没睡，他把酒当水的喝。他一个人提着酒瓶，像一个幽灵在无人的路上晃荡，一边喝酒，又一边狂饮诗歌。他也许醉了，诗情却是的确发了的，可这卑微的诗情，不是为这卑微怯懦的世界而生的，于是，他对着狂风饮，对着烟尘饮，对着凄楚哀怨的夜晚饮。

他完全像一具行尸走肉在烟尘中，在月光下晃荡。

车飞驰而过，他看得见这快速驶来的庞然大物，但他并没有躲避，他不怕死，诗人不怕死，他期待去天国，寻找那个理想的世界，寻找那么庄重典雅，美丽温婉的女神。于是，他不怕死，与其着这卑怯的世界卑怯的苟活，不如干脆的死去。

酒瓶飞上了天，有重重的落下，满地的酒水，也许是对他的祭奠。本能的一声惨叫，血肉横飞。他再没有了一点声息。他连同他卑微的诗情和敏感的心，一起安静的滚进了肮脏的壕沟。

月光依然惨白，风依旧凄厉，怪鸟的叫声依然可怕。夜又安静了......

第二天再，再也感觉不到阳光温暖的一具男尸，静静的躺在壕沟里，发臭。他死了......

他是坚强的人，但是浪漫主义成为他的致命伤。这个社会不需要浪漫主义者，不需要人性，不需要情感，需要的是实用主义者，不需要李白的绣口，不需要谁去明白谁的心灵，只需要money，所以他该死。

曾经他活过三十多年了，他沐着屈原的魂，读者李白的诗，以一个绝对的浪漫主义者的姿态。过活了三十多年，他天天在与浪漫主义者对话。他也天真的以为自己在未来一切会顺利，一切会随愿。

但当他走出浪漫之境窥视的时候，现实格外的僵硬，无趣，于是，他承受不了那种处处充满陷阱的真实生活，他的精神完全崩溃了。精神死了，他也就死了，苟活不如不活。这是他从诗人们身上悟道的。留有一副躯壳，苟延残喘对他来说，如同死去。

那一夜，他一个人喝酒。他记得浪漫主义者大都是疯狂的吟者。他顶礼膜拜的诗仙，似乎就是醉了，才死了的　。于是，他觉得，只有这种死才适合一个浪漫主义者。　他喜欢浪漫主义者，浪漫主义者需要的不是饕餮大餐、珍馐美味，而是浪漫魂，而是精神的体味。于是，那一夜那拿起酒瓶，豪饮。直至朦胧，心底的忧伤与无奈也一涌而出。

浪漫与现实的格格不入，让他万念俱灰。他喜欢月亮，在那个月夜，他终于去了天国。提了酒瓶晃荡着，他想起了他深爱过的伊人，他想起了走过去的岁月，想起了那些给他心灵关怀的故交。

飞驰的车，带走了一个浪漫主义者细腻的忧伤，让他爱与生的苦恼和纠结戛然而止。死，他是幸福的，

-全文完-