没有人是真正的孤独

亦或说只有思想上的孤独

所以,

诗人是孤独的.

月夜下

屋顶上

田野中

一支饱蘸深情的笔

一颗刻满爱意的心

我是树梢坚守着的最后一片枯叶

等着春风的第一次轻吟

为这个春天

检阅第一片新叶.

所以,诗人是幸福的

桃花已然零星开放

但似乎还羞涩的不肯让我嗅到她的体香

柳树也开始绿雾轻荡

荡起粼粼波光

湖水映照间

仿若春日里的娇弱新娘.

站在桃花下

这个世界似乎更美了

-全文完-