夜，一点一点地涨，流放的寒流蜂拥而至。

身体，斜靠清冷的默然，与站立的影子取暖。

而心，正与一盏孤灯交谈，雷同的看法，

无声于交流的最高境界。

意念，是一把无言的尖刀，划开夜的胸膛，

操戈的风，在摇旗呐喊，实质名归的帮凶。

此后，心跳在露天进行，时间骤然加快，

一些言辞跑了出来，时刻准备着，

对一种临近的高[chao]，进行哲性的推理。

这把尖刃，像一个侩子手，

挑开夜的脊梁，与逃亡的血液遭遇，

沉默的较量，感性占了上风。

天空不语，像一个哑巴，打着手语，

于无声处，一把盐正撒向伤口，

撒得星光灿烂，让夜色浅了又浅。

树和它的影子有了一丝生气，像被惊醒的梦寐，

无处躲藏，而你的小屋，睡得毫无知觉。

孱弱的文字，挪动了脚步，

从手心走向笔端，走向素白的纸笺。

将文心，端坐于梦缘中央，

并搀扶着一些情节，逐步走来。

它仿佛看到，疼痛在不断的扩大，

巨大的伤口，无法缝补。

单薄的纸张，吞噬着浸出的脓血，

血红与雪白，惊心触目。

但它却停不下来，就像披了一件沉重无比的执念，

走在高[chao]的下文。

血液，穿过无法稀释的思想，穿过冷飕飕的气流，

自外面的夜空，长驱直入，泵回到空洞的身上。

而那个执刃的意象，紧握没有结局的把柄，

正沿着与细节相反的方向，悄然扑来。

文字的袈裟，衣袂飘飘，皈依的通道，忽隐忽现，

心，依然跳在身体的外面。

受伤的子夜，取代了空空的胸膛，让风也吹不进，

我的小屋，在悄然变暖，

走失的表情，在夜的颠簸中回归。

相濡以沫，还是相忘于江湖，都是一种人生，

爱与恨的争执，在一念之间定夺，

生与死的表象，仅仅隔着一层没有论据的皮囊，

进来，或者是自己出去，不是最终的结局。

面对那把没有生命的尖刃，你怎样抉择？

-全文完-