诗　人

读你。不用诗歌的语言。

一切都是静止的，思想停留在文字的内心。

没有人会相信，你做了诗歌的参照物。

而你，却是诗歌最大的敌人。

你想让你的诗歌更成熟一些。

你总是在午间或者夜间没有人的时候，

点燃一支雪茄，装作清醒睿智的样子，

伏案疾书。一切都在偷偷摸摸里进行。

于是，我替你圆场——

物质的时代，诗歌是诱人的金钱请来的小丑。

所谓诗人，都是带着面具的孩子。

一颗纯真、善美的心，选择用语言去交流，

文字，成了形形色色的枪手。所谓诗人，

只有在万家灯火清静的时候，才可以摘下白天的面具。

完成生命里一点点浮华之外的浪漫。而太阳会

依然升起，在城市或乡村的某个路口，依然

会听见此起彼伏的吆喝声。那，绝对与诗歌风马牛不相及。

生命里一些真实的吆喝，退却不到鲁迅的时代。

所以，即使一些文字完成了生命的记录，仍然

不能纯粹呐喊。青春，在社会的大染缸里完成了最后

一笔交易。生命，在本质上并不亏欠它什么？

如果强行成诗，请问——什么叫诗意？何来诗意？！

泣笑。所谓的诗人，只能象关掉书本一样，

微微叹息：书中哪有颜如玉？诗中没有黄金屋。

继续吆喝道——刚出炉的新鲜面包；大草原绿色牛奶。

骗人的谎言！

可怜的诗人！可怜读诗的人！

惶　惑

时常在想——我走在了时代的前列了吗？

我写着诗歌，是一位诗人了吗？

日渐庞大的城市，街市蔓延，

城市的口袋开始沉重，如我的文字。

如今的温饱已不再是时尚的话题，菜蓝子工程

是高级官员演讲的稿件。我的诗歌，不，

我的心声，如果要我面对应接不暇的麦克，

会不会如蚂蚁一样渺小？

一日三餐之后，枕着蓝色梦，

看蝴蝶在金质的音乐之后，逃窜而去。

时间的大钟，闭上了疲倦的眼睛。

我如发呆的鱼，想象着天上的云朵，

是怎样自由自在。

生命里能否有梦？能否抛弃一切的忧郁与疑惑？

在别人的戏里，一群群鸟，

挤进我狭窄的胸膛，我该关窗，

还是开窗？

青春在岁月的风里，完成了使命。

大海的耳朵，却没有在风的宁静里，

埋下春天。阳光把我的生命打开，

却又让我隐匿树干。黑夜来临的时候，

昏月唤来乌鸦，风，阴冷地笑。

本文已被编辑[轻轻走来]于2005-1-5　19:12:57修改过　

-全文完-