前一阵要报纸上看到那篇文章，写作是一种孤独。因为没时间，内容没有看。写作对于我来说，又究竟意味着什么呢？我倒是没有细想过。不知怎么的，那时突然冒出来一句，写作是一种修行。这么一想，对于我来说，倒是颇为贴切。对于我而言，人生就是一场异常艰苦的修行，而写作，就如同古人面壁修行一样，也应该是我的一种修行方式。

生命有多空虚，漫长的岁月又是多么难熬。于是我写作，这样每一个日子，就轻而易举的过去了。

不惋惜吗？可是我又能怎么样呢？人生一世，草木一秋，仿佛做什么都没有意义。到头来，换来的只是一场空。看看镜子里的面容，想到它有一天会苍老，我就不寒而栗。走在街上，就仿佛没有灵魂一样，不知从哪里来，又要向哪里去。记得许多年以前，就想，那些漂亮的女孩的世界里没有我，好落寞。如今呢？她们的世界里有我吗？

我把生命，一生，交给谁呢？交给爱情、没有一个漂亮的女孩肯接近我。于是，我把我的爱情，交给了写作。因为有了写作，一生就不再寂寞。

看世界，观察，思索，然后书写。这就是我做为一个生命个体，唯一能做的简单而单调的事情。钢笔尖在白纸上沙沙地书写，笔走之处，留下了那些如画的印迹。这个过程，就是修行。放下一切，走向岺寂。在白纸与笔尖间，寻找灵魂能得能得安宁的所在，并不断地修炼自已。于是越来越气定神闲，超凡入圣了，越来越向一个光芒的所在去了。或许悟到了什么？

走在街上，无论在哪里，路边都有蒲公英正灿烂鲜黄地盛开着。在强烈的阳光下，那小小的花朵热烈的如此落寞。将心比心，顾影自怜，仿佛听到了它们沉重的叹息声。

人来到世间，之后要做什么呢？就如那些花朵，开放又是为什么呢？没有目的，让一切实际存在的东西被从根本上虚化了。于是，花朵选择了无言的盛开，而我则选择了永远的写作。

就这样一直写下去，它是我注定的修行，我想。天不会老，地不会荒。世界还有什么？你若问我，我还真忘了。我从无中来，又向无中去。盛开是一种寂寞，写作是一种修行。我在街上走着，那些花朵，就在我的脚下，无声无息。这是个冷冷清清的世界。

我喜欢听笔尖在纸上沙沙的响声。它是一种依靠，支撑，坚持，方式。空荡荡的世界里，飘荡着这沙沙的响声，不停地回响。我的心灵在接受寂寞的洗礼，多少年了。我，就是那路边的盛开的小花。零落成泥辗作尘，只有香如故。

在盛夏，房前屋后的菜地与杂草繁盛地生长着，我趴在土炕上，认真的写着。在夜晚，雨声在外面不停地噼啪作响，我坐在灯光下，不停地写着。在风起的时候，我听着窗外呼啸而过的寒风，感觉自已在隐没在美丽白桦林深处的一个小木屋里不停地写着，那里炉火正旺，通红通红的。这时我听到了敲门声，推开门，风把我刮得向后倒退了几步，冷风加着雪花，吹在脸上　，好冷，一个清丽的女子，微微着说，我可以进来吗？

-全文完-