一、春天　

1、片刻感受

春天，被我们遗忘的事物逐渐从遮蔽状态中显现，就象风停后，呵护的手势消失，灯光明亮起来。　

梦变得具体。　

在深夜，你独自躺在高高的楼上，仿佛守着你的巢。你开始回忆，你开始想起曾经的朋友和爱人，你甚至开始写一封辞不达意的长信。春天的怀抱一紧，一个人和一种温暖的远方突然靠近，你感到一阵幸福的拥挤。　

2、春雨

你从梦中醒来听见外面正在下雨。而雨是什么时候降临的呢？你一无所知。　

所有的桃树都沉默着不发一言。　

雨从天上来，仿佛一个人走了很远的路。一个走在路上的人，他的表情往往很难看清，而他的背景却越来越绿了。　

那么多人走在春天的大路上，而你或许是一种停顿，象一件苍凉的旧蓑衣搭在船舷上。　

你被梦载远。　

一个人停顿了，他的梦却越来越远。　

因此，第二天黎明，你才猛然发现桃花一下子红了那么多。那么灿烂……　

3、在时光的高速公路上

春天来了，我走进风和阳光。“春天呵，春天是我的品质”（海子）。我久久坐在春天的花丛中，想象一列蜈蚣的小火车把我带走。小小的春天的火车，从泥土中驶出。　

而这列蜈蚣的小火车将把我带向哪里呢？花朵的叶子堆满枝条，根向更深更遥远的地方延伸。生活最幸福的地方在哪儿呢？淡淡的小火车从一个日子驶向另一个日子，在时光的高速公路上，我已没有太多的报怨。　

二、黄昏的声音　

黄昏，一天中最寂静的时刻，一切光最宁静的时刻，一种缓缓下降的时刻，一段最主观化的时刻。　

在这个时刻，楼下的小贩喊：“热馍——热馍——”　

这就是世俗的声音了。　

这声音一阵又一阵击打着我的心胸，温馨而又忧伤。我感到我终于又突然置身于生活之中了。　

三、雨夜　

我期待的这场雨终于降临。疏疏落落的雨点，大而清凉，溽热渐渐消散，夏季仿佛暂时远离。白昼的月季沾满灰尘，令人想起诗意的古朝代，那些落难的女子。现在，它们洗去厚厚的污垢，丰艳逼人，是雨夜最真实的梦幻。　

阳台上，也许还有人和我一样，把疲倦的面孔转向苍茫的天空。雨打在防雨罩上，空空朗朗的韵，人如伫在阔大的芭蕉叶下。雨打湿世界，雨声却打湿内心。在雨夜，有漂泊的心灵在倾听着什么。　

楼前的大马路边，男人和女人，在绿梧下并肩站着，静静的，看雨，看雨在昏黄的光晕中亮闪闪的身子。在夜的清凉中，我则幻想拥有一小片稀疏的柿子林，一间质朴的小木屋，几件农具——那才是我小小的家。　

而雨夜，总有人急着回家的，一手拿着花朵的灯盏，一手遮挡着雨势，湿漉漉的身影像一扇虚掩的门。　

四、树木　

我热爱树木，无论孤单的一株，抑或蓊郁的一片。我热爱树木在沉实的大地上投下的厚重或飘逸的影子。　

阳光洒在生机盎然的绿叶上，鸟巢像一个搁浅在现实之中的梦，温馨、宁静。盛夏蝉鸣如织，风强劲或若有若无的吹过。天空一片蔚蓝。黑夜，树木显得神秘，在一株树下沉思，看古老的星群旋转闪烁，时光如水，从叶间潺潺流过。如果在一片树林中散步，你将感受到孤独的美妙，领悟到它的内涵，一个人在树木和夜色间微笑或哭泣、沉默或长叹，只有自己知道。　

我尤其热爱雨中的树木。阴郁多云的天空下，树木多枝多叶的身子显得诗意而伤感。我热爱雨停后，积雨从叶上滑落地面的过程，我热爱那瞬间的毁灭。我热爱因树木净化而纯美潮湿的空气。　

我热爱树木，它让我的心生出翅膀，想飞，想成为一颗果子，在树下，唉！我真想成为一粒种子，在秋天融入泥土，在冬天享受虚无般的睡眠，在阳光风雨中，长成多枝多叶的模样。　

五、植物　

植物总是纯洁无瑕的，它们在大地的怀抱干净的生长。我对它们充满某种脉脉温情。在这个终日尘土飞扬、车水马龙的城市中，我始终没有放弃与植物完全融入的渴望。植物也从没放弃对我的灵魂的召唤。我活着希望能够成为一株植物是种虚妄的幻想，但死后，希望我的幻想能够变成那个遥远的碧绿的神秘现实。　

看来，我古典的肺不适应这个空气日益稀薄的后工业的天空。因此，我的脸色十分憔悴，眼角过早刻上沧桑。我需要葱郁的植物来为我提供清新的呼吸。　

1778年的某个黄昏，在巴黎近郊某地，当那个叫卢梭的孤独漫步者，拖着沉重的思想的影子，穿过葡萄园和草地的时候，他看到更大的开阔地，那儿长满更多的植物。他停下，久久凝视，心中充满感动和喜悦。只有这时，他才暂时忘掉淤积在胸中的根深蒂固的忧郁。忧郁是种疾病，而植物是高明的医师，它们从灵魂的角度对症下药，为我们根治。　

在生存中，总有某种力量，迫使我们倾斜或者弯曲，这种姿势会令我们感到一丝丝道德上的尴尬，但植物的这种姿势在我们看来却是种美学。对植物而言，这仅仅是种生命的自然需要。植物的生长要简单的多。　

植物依靠它们的根保持其在风中的稳定性，但我们却依靠我们的脚走来走去，走向与家园更远的方向。这种特点注定我们容易被自己或者别人绊倒。　

六、抒情的阴天　

阴天具有抒情性，就我们个体而言，它具有更加强烈的主观色彩。　

一个人行走在空荡荡的大路上，四顾无人，他抬起头，但看不见云彩，天空灰蒙蒙的，于是他开始想象阳光，其实阳光还是有的，只不过消弥在那片“灰蒙蒙”中。他想象“灰蒙蒙”之上另一个光辉灿烂的形而上的大境界。当他平衡视线，恢复姿态的瞬间，一阵风从心中飘唿而过，他动了动，开始行走。现在，我之所以能够描述他，因为那个人正是我。　

但我不会在阴天里走得太远，如果不是向着归家的方向。在阴天，如果你是一个沉思者，你注定遭遇孤独。在阴天，孤独的心灵如梦方醒般的迅速复苏，它渴望灵魂的伴侣，渴望如一支幽笛般的呜咽着倾诉自己。因为阴天，我们寻觅的家园，便会由漂泊的云彩凝重成非理性的岩石，把我们砸成所谓严重的内伤。　

雨还未成为湿淋淋的事实，夜晚，我们点燃孤灯，也点亮我们自己。春天，你可以虚拟爱情，冷冬，就只能靠自身的光焰取暖了。但注定做不成梦的，骤阴的天气即使不结冰，也会更涩重的冷，梦的羽翼只能折断在现实的阵旧蛛网上。　

阴天的气候，无论是何节序，都能滋生期待。有期待就有歌。我们开始抒情。　

尽管，这时幸福者更加幸福，孤独者更加孤独。　

七、伤感之秋　

无论怎么说，秋天都是伤感的季节。一年四季，我独对秋天怀有最复杂的感情。秋天总是与诗歌、月亮和酒联系在一起。在秋天，我理性的双脚踉踉跄跄，我需要扶住点什么，才不至于摔倒在内心的泥沼。　

风从遥远的地方吹来，吹动云朵和落叶林，如果你仔细闻闻，如果你精神的嗅觉灵敏的话，你就会在秋天清爽的体香中嗅出丝丝缕缕挥之不去的颓丧。这种颓丧别具一格，不是干脆利索的绝望，而是绵绵无尽的无奈，它难以超越又并非一定使你压抑。它带有强烈的宿命色彩。秋天使我更清晰的感受到时间，它似乎让我和时间更加接近。整个秋天，我感到我就像一块卧在河床上的石头，我的存在激起了更多的流水。一种无法抗拒的力若无其事、心安理得的掠去我们生命中的干甜、丰腴。我们最终成为一枚干瘪的坚果，浑身布满无言的沧桑。　

但一个个秋天仍然一如既往的从我们的内心经过，在我们的灵魂中留下思想的遗传基因。比如，我们把白香山的“醉折花枝作酒箸”和秦少游“手挼红杏蕊”，这两人的文学动作作以比较，我们就会发现其中深刻的相似。文人大都爱花，因为花朵是生命的纯粹具象。总有一些传统的东西，溶入我们的血液，成为宿命，让我们无法脱胎换骨的改变。在伤感之秋的深处，屈原的落叶，李白、杜甫的落叶，苏东坡的落叶，纷纷扬扬铺满我们脚下亘古的土地。　

八、深夜的火车　

那个小镇靠近铁路，我来时，刚刚通车。白昼的喧哗往往淹盖了火车的轰响，但夜晚，这种声音就特别清晰，每每把我从沉睡中惊醒。记得我曾在某本书的边角写下这样的句子：“火车来了，是在深夜。梦被碾得稀碎。”这个句子有点忧伤。　

我记得那时的情景。似睡非睡中，就听见火车从远处驶近，开始隐隐约约，象钢笔尖从一张白纸上划过，后来轰轰隆隆，带着震憾性，仿佛近在耳畔，仿佛是火车驶向耳畔，而不是火车的声音。再后来又渐渐消失，什么也没留下。这个过程就象回忆载着隐痛，从胸口——这荒凉的平原——一闪而过，开始很重，后来变轻，一切都很真实，但又仿佛什么都没曾发生。　

火车驶过，拖着漫长的黑夜，漫无边际。火车到达黎明还得多远？矮矮的房子，人醒着，窗外是树，枝上是巢，巢上是满天的星。风在空中吹着，很高，很远。　

我想象出这样一幅画面：长长的铁轨上驶着一列火车，车厢空空荡荡的，但靠窗的地方坐着一个，那个人脸朝外，看不清楚表情，也许他的眼睛里看见了什么……　

而火车到达黎明还得多远？　

九、雾　

雾大得很，缜密、厚实、凝重，并且隐隐有种炊烟味。没有风，有风也刮不动，花朵得到濡染，更加水灵，凋残的花瓣缓缓飘落，是雾的托浮减慢了它们的速度吧，我下意识的用手向两边扒了扒，什么也没扒开，却失去自己的方向了。地仿佛升到了天上，天仿佛落到了地下。　

其实，我无法如鱼得水般的和雾完全接近。我走，雾便退，我走多快，雾便退多快，仿佛我追逐的是一个美丽的梦幻。　

雾中的人仿佛完全失去了重量，一举一动无声而飘忽，就象浮在水面上的泡泡。他们都羽化登仙了吗？看上去，有着腾云驾雾的潇洒自在。而树叶淋淋沥沥，倒显得沉甸甸的了。积水成珠，撑不住时，便从叶尖慢条斯理的坠落。　

这真是一个奇妙的雾的世界，一改往日旧貌，在审美经验上，给人造成一种独特的新鲜感。　

我爱雾及一切具有神秘的事物，因为，我无法把它们看得更清。　

十、冬天　

冬天使人丧失远走异乡的勇气。我开始变得主观。思想扑打着沉重的翅膀，担心找不到栖息的暖巢。　

黄昏灰暗而稀薄，风在心尖或强或弱的流转。街道上的人流匆忙但缺乏生机，我没兴趣观看他们。我对一切无生机的事物都缺乏起码的兴趣和耐性。　

在冬天，缓慢下来的个人生活几乎要剥夺去我那点仅有的主动性了，我时时被挟裹。因为我既不能全心全意的追求物质，又不能完全不受干扰不受诱惑的投身于精神。而像是身不由已的踏上了两只很不可靠的小船。在顺流而下或逆流而上中，我可能比别人少了几分镇静和从容。　

但无论如何，冬天总会过去的。生活总得有希望，无论这希望是何等的缥缈。生活本身不应该成为目的，而是应该：我们在某种目的中生活。诗人说，冬天已经来了，那么春天还会远吗？这种理想主义的逻辑成为冬天里另一种温暖的阳光。　

当黄昏腐蚀去事物的轮廓和线条，当黑夜把除灯光之处的其它东西拾掇进虚无的口袋，我们只好睡觉或做梦了。但如果第二天居然是个晴朗得出人意料的好日子，那么早起的人，昂首仰望天空时，很可能会发现鸟群。　

十一、冬雨　

这个时候，世界是寂寞的，象一张怀旧的网，捕捉一些沉默的心灵。　

这个时候，赶路的人在风里行走，比雨水更快，但他也许永远只能做一个缺席者。而归家的人，把梦的窗帘徐徐拉上，破雨伞就晾晒在回忆的角落里。　

花在刹那的美中死去，根却在永恒的生命中复活。这个时候，也就是这个时候，只有沉默的心灵，才能听见被雨水点燃的根低婉的歌唱。　

而这个时候，我正久久站在冬雨里，我现在的工作是：在黄昏来临之际，努力使自己长出诗歌的叶簇，恭候那些疲惫而潮湿的翅膀。　

十二、美好的消息　

前几天，还是阳光融融的好天气，今天却骤然变冷。梧桐树枯黄的树冠仿佛害了伤寒，在风中不停的颤抖。　

落雨了，零零星星。大街上行人匆匆。寂寥的营业室里只有我一个人木然独坐。这个时候，真想回到家里，躺进温暖的被窝看消遣性的杂志，或静听窗外一阵紧似一阵的风声，什么也不做。　

侯鸟都飞回南方了，那儿充满阳光、云朵和宁静的绿色阔叶林。我羡慕侯鸟那种自由浪漫的生活方式，但它们的路程属于辽远的天空，人类是没法追踪的。　

一位长发飘逸的女孩走过来，她黑亮的眸子里闪耀着天真明亮的光泽，这种光泽只能产生于幸福、单纯、无忧的心理状态中。她亲善的打量我一眼，然后背过身去，看沉郁郁的天空。　

她大约在等人。　

我低着头，无聊的翻读着上个月份的旧报纸。时间在静静流逝。　

忽然，那女子转过身来，敲敲我的玻璃柜台，用惊喜的口气告诉我：“外面下雪了！”　

说完又为自己天真的鲁莽而报以羞赧的一笑。我也笑了。“下雪了”，这一平常的自然现象，本来算不了什么大事，但心情却不由自主的一下子朗快起来。　

果然，外面开始飘起了轻盈洁白的雪花，象柳絮，象梦，在空中久久的打着旋儿。　

一位长发飘逸的美丽女子，忽然转过身来，用惊喜的口气告诉你——外面下雪了！陌生的她一下子给你带来了意想不到的好心情……　

我想，在以后的日子里，我也许会忘记很多往事，但这一美好的生活细节却永远难以忘记。我宁愿把它当成童话里的一幕，或一个寓言般的小小神话。　

十三、轻轻的雪　

在深冬和一个春天的希望之间，你飘，轻轻的雪……　

轻轻的雪，你飘。　

如果我一生的期待是温热的，请你飘向我消瘦的转向苍穹的面颊，我脸上是无言的感动。请你用一个洁白持久的行动，把我梦想的家园，粉刷成幸福的天堂。　

在一枝最艳的梅花的灯下，轻轻的雪，我为你写暗香幽远的诗。尽管青春已无可挽回的憔悴成一缕温婉的笙歌，尽管心已渐渐沉默成一片平静的池塘，在生命的枝头，我还是认出了，那热烈盛开着的是比喻的梨花，她的另一个更甜的名字，叫做——爱情。　

-全文完-